lunes, 27 de octubre de 2008

CUESTION DE POZO


Ayer vi FLESH de Morrisey.. para Warhol, de la cual ahora solo quiero rescatar su literal nombre -Carne- el que me recordó ese tema que de vez en cuando pulula por ahí.


Vanina es la novia, ahora prometida -que cosa mas tonta esa de comprometerse, ni es anacrónica con algo de romanticismo, ni es divertida como para cargarla, es una cuerda en el cuello, generalmente del semental, presta a templarse cada vez con más brío, mientras la domadora viaja por mundos de fantasía planeando su anhelada boda… bueno Vani es la novia de uno de los amigos de mi ex, es sonriente, pero con esa sonrisa temblorosa que más que complacerte te asusta, es la que representa el género desde el cliché, pero ojo no es una mujer insoportable, es agradable aunque se permite más que opinar... ah y es gorda. No es toda redonda completa, tiene el cuerpo mamushka sin olvidar que cada extremidad va por kilos. Como es la algo de mi ex, no la veo mucho, pero cada upgrade es realmente un UPGRADE en su figura.

La última vez que la vi fue muy insistente con mi extrema flacura, me jodió toda la noche con el mismo tema -querría donarme parte de su carne?- y yo me miraba y la miraba y claro mi flacura era extrema al lado de su extremo cuerpo, pero lo repitió tanto que logró persuadirme haciéndome sentir la más flaca de Biafra, una lombriz pálida y azuloza en una plasta de mierda. Como buena colombiana soy paranoica, terminé haciéndome mil exámenes de hormonas a pesar de la tranquilidad que el endocrinólogo -con dirección cercana- había profesado.

Vani es la gorda que odia ser gorda pero no puede largar la medialuna, esta en un punto que evidencia que su dieta consiste en acompañar sus toneladas de comida con Coca Light. Escudada en su pulposa coraza se permite evaluar el peso de los demás, se recuesta en esos códigos que sociedades tontas -como las que potencian circos como el compromiso- prefieren silenciar, sabe que su aspecto nos amordaza. Es la gorda que se aprovecha de magras como yo para descargar un como estas de flaca con lástima creyendo que lograr que otro desprecie su cuerpo como ella lo hace aliviará sus culpas.
Con esta verdad revelada, mis huesos visibles se llenaron de coraje dispuestos a defender su identidad.

Marco, mi ex jefe.
Nuestro cliente/papá que reina el maravilloso mundo que le paga y sus alrededores, dictaminó que quería que yo me hiciera cargo de su cuenta, lo que provocó el desplazamiento del desastrozo Marco dejándolo con la humillación por ser reemplazado por su asistente, y más sabiendo que no iba a renunciar.. porque le gusta la joda!. Ahora maneja futuros proyectos y de vez en cuando me lo cruzo, como pasó pocos días después de haber tenido mi gran revelación.
Intentó hacerse el amigo confiansudo y me soltó un: que flaca que estas!. Fue la cara de Vani en ese fofo cuerpo la que se manifestó y no pude más que decirle: Graaaacias! Y tú como estas de gordo! -en su cara vi que era un gordo compasivo que me estaba sacando de encima-.


Perdón Vani necesitaba una víctima para mi catarsis.

martes, 21 de octubre de 2008

CARA COARTADA


Estoy muy acostumbrada a que me encuentren parecidos, a su prima, amiga, cuñada, amiga de la prima de su cuñada o lo que sea, siii mi cara salió de uno de esos moldes que usaron sin compasión, que me importa!

Pero lo que si me importa y además me molesta mucho es que me pregunten si me pasa algo, si no la estoy pasando bien, sobretodo cuando paradójicamente estoy muy en paz, así sea en la mitad de una fiesta.

Me queda claro que mi cara -sí la del molde- no entendió nada en la clase de expresión de paz, pero tan mal hace la tarea?
No se supone que si yo estoy en paz es imposible no lo este también con el mundo? Y más con la gente que quiero?

Como la cara no sólo sale cuando estoy tirada en una cama después de fumarme un buen porro, sino sale cuando quiere, en la situación que sea, genera una incomodidad colectiva que en algunos casos creo que sería preferible si me subo a una mesa borracha a meter perico/merca mientras le muestro las tetas a niños y abuelos.

Hace mucho que no me obligo a cumplir por apariencia, si me pasa algo o no la estoy pasando bien, simplemente me voy.
Y si alguien que se supone me conoce me pregunta si me pasa algo cuando aparece mi cara de paz, entonces no se supone nada, no me conoce y punto.

domingo, 19 de octubre de 2008

GALOPE DELEGADO


Viernes a la noche. La bandeja venía con mi tarta gourmet y una cerveza que llevaba mas de un mes en la nevera, el destino era mi cama y la misión apoderarme del control remoto y sacarle sangre a la tele.


Después de algunos rasguños MEGAESTRUCTURAS -tiene que ser en mayúsculas- se anunció pateándome las intenciones.

El complejo Oresund uniría Dinamarca y Suecia por medio de un puente, una isla y un túnel. El puente -del lado Sueco- seria de 8 kms de largo, estaría a 70 metros sobre el nivel del mar sostendría una autopista de 6 carriles y otro nivel con 2 vías de tren; la isla Peberholm sería de 4 kms dándole paso al túnel que atravezaría la tierra por 3,5 kms.

A medida que el programa avanzaba empecé a sentir una leve aceleración del corazón, veía como ya habían levantado no sé cuantas miles de toneladas de tierra y habían construído la artificial isla, veía como un taladro gigante rompía sin piedad el fondo Danés abriéndole espacio a las piezas del tamaño de una cancha de fútbol que formarían el túnel.
Pero cuando las rígidas columnas del puente fueron saliendo del fondo del agua y por medio de elípsis necesarias me mostraron como todo empezaba a tomar forma sentí la misma angustia de estar en un caballo desbocado: el corazón inmanejable y el horror a la inminente caida.

El programa terminó y caí como una piedra entre mis almohadas e inmóvil intente entender por qué me había asustado tanto, que efecto loco habia provocado en mi psiquis ver tanto poderío… y recordé -sí, todavía no me acostumbro- que ahora voy a terapia, así que emergí del mundo analítico que me poseía dejándolo de tarea y rescatando el control.

lunes, 13 de octubre de 2008

ARMAMENTO LIQUIDO


La bienvenida a los recitales porteños me la dio The Chemical Brothers de una manera excesivamente lluviosa y extremadamente calurosa a la vez. Pasamos de cagarnos de frío mientras le hacíamos fuerza al cielo para que los dejara salir otra vez, a derretirnos hacinados en un sauna humano intentando salvar la inversión.

Con mi tendencia a convertir en rituales todas esas acciones que comparto solo conmigo -el tiempo en los aeropuertos, los vuelos largos, las compras en el supermercado- era esperado que los conciertos fueran los sensei de ellos. Voy a la hora que quiero, me paro donde quiero, me muevo como quiero y me fumo lo que quiero cuando quiero. El sábado fue uno de esos días que agradecí más que nunca no tener que contar con la opinión de nadie.

Llegué para Horcas, que tenían en mi corto bagaje un muy buen puesto luego de haberlos visto abriéndole a uno de mis punteros: Megadeth.
Walter nuevamente me recibió con total exaltación dejándome lista para por primera vez ver a Rata Blanca de quién sólo conocía su tipeada historia, y quienes mucho no me mataron.
En su último tema unas cuantas gotillas se vinieron con todo un ejército obligándonos a recurrir hasta a las más absurdas guaridas, como la mía, una escuálida rama de un árbol que por primera vez me hizo sentir gorda.

Casi media hora después las nubes se quedaron sin municiones y aprovechamos el receso para ponerle el pecho a Motley Crue!
Mick inundó el escenario con su ochentero efecto y el aguado público reconectó para recuperar todo su power.
Poco me duro la fiesta, por lo visto las nubes tenían la reserva muy a la mano pues al quinto tema empezaron a bombardearnos con una gototas que rápidamente tomaron posesión del predio volviéndose en misiles un tanto incómodos para mí.

Decidí alejarme un poco de la masa en busca esta vez de una trinchera menos esquelética y terminé más lejos de lo que pensaba pero en un buen búnker de lata -literalmente- más que viendo el desfile de Tommy, o las maratones de Neil, oyéndo a los angelinos rockeros.

O me falta rock y metal, o estoy muy vieja.

jueves, 9 de octubre de 2008

HE NOTADO - F003


Que todavía no estoy para guardar las medias.

Que Calamaro es el aceptado Arjona argentino.

Que Romina, la nueva recepcionista, me parece sospechosamente perfecta.

Que no somos nada.

Que me falta mucho vocabulario para leer a García Marquez en portugués.

domingo, 5 de octubre de 2008

MARCA REGISTRADA


Hay quienes sienten placer al pasar la plancha por su inmanejable pelo, por poner colores en su cara, por levantar 20 kilos con cada brazo, por acaramelar su insípido tono.., otros lo encontramos raspando nuestra piel formando marcas no tan fáciles de sacar e imposibles de olvidar.

Mi nuevo tattoo, a diferencia de los otros, fue dibujándose en mi cerebro sólo a través del tacto, mi magro brazo puso el espacio y cada rasguño se fue transformando en una línea, sombra y textura que poco le costo armarse.



Cada tatuaje es único no sólo por su significado sino por el peso que carga.. por suerte los míos tienen un peso muy agradable de llevar y poco molesto de cargar.

Bienvenido sea este y todos los que lo quieran acompañar.